El cine es un perfecto laboratorio que puede servir de escenario en el que llevar a cabo ciertos experimentos que en la vida real tendrían consecuencias desastrosas. Hablo del cine como un lugar aséptico en el que forzar las emociones y sus hipotéticas consecuencias hasta el extremo.

Una de esas emociones a explotar es la venganza. Y una muy particular manera de hacerlo viene de la mano del cine coreano.

En los últimos años, este país oriental nos ha propuesto una serie de historias cuyo núcleo argumental gira en torno a la venganza, exhibiéndola como un poderoso sentimiento capaz de canibalizarnos por completo. De todos modos, las historias presentadas en estas películas tienden a mostrar un concepto de la venganza un tanto chocante para nosotros, los occidentales. Parece como si esta reacción violenta ante la violencia estuviese profundamente arraigada en el imaginario oriental. No se duda de su legitimidad; simplemente se desarrolla ante nuestros ojos con una cierta frialdad llena de perversa lógica: como un proceso necesario e inevitable. Los tribunales no hacen su aparición en ningún momento: es el agraviado el que planea y ejecuta su propia venganza con resultados dispares. La policía sí tiene cierto protagonismo en alguno de estos films, casi siempre caracterizada por una incompetencia que insufla comicidad al conjunto.

La venganza es ejecutada a través de una inusitada violencia, a veces poética, que se detiene en lentos planos donde el color arrebata el protagonismo y convierte la escena en una loa a la crueldad y al ensañamiento. Una violencia a la que asistimos llenos de esa lógica que ha ido calando en nosotros, sin dudas, sin escalofríos. Una violencia por la que rara vez sentimos repulsa, más bien deleite estético. Aquí el plato se sirve lleno de una épica visualmente irresistible y nos coloca a un paso del papel de estetas.

La más famosa de las venganzas coreanas quizá sea Old Boy, situada en la mitad de una trilogía que el director Park Chan-Wook completó con Sympathy for Mr. Vengeance y Sympathy for Lady Vengeance. La trilogía está dedicada enteramente a la venganza y ésta baila en ella a un ritmo cadencioso, llevada suavemente por los arreglos de temas clásicos que pueblan sus bandas sonoras. Lo original en estas tres grandes escenas es la dosis de surrealismo que imprime Chan-Wook y que las aleja de propuestas más convencionales dentro del universo coreano.


Estas propuestas más cercanas al realismo, pero, con todo, llenas de esa particular atmósfera que las diferencia del cine occidental, nos encontramos tres propuestas principales:

Memories of murder (2003) de Bong Joon-ho: aquí la comedia se da la mano con la violencia en un cóctel difícil de digerir para muchos. Marcó la pauta para un buen número de películas coreanas que imitaron, con mejor o peor fortuna, su fórmula.

The Chaser (2008) de Na Hong-jin: hija directa de la anterior, el novel director nos propone una figura vengadora alejada de la nobleza que dicta el estereotipo. En este caso, el vengador resulta un personaje desagradable, con el que sería extraño empatizar en cualquier otra circunstancia.



I saw the devil (2010) de Kim Ji-woon: la propuesta más violenta y salvaje de todas las nombradas. No tiene reparo alguno en mostrar con toda crudeza el proceso degenerativo de la venganza: arrastrada en el tiempo, servida en varios platos, como uno de esos menús sin fin compuestos por pequeños bocados.


En la biblioteca podéis encontrar Memories of murder y Sympathy for Lady Vengeance si queréis experimentar un género casi propio dentro del cine oriental: la poética de la violencia al servicio de la sed de venganza.

En 1980, el escritor Paul Auster lo conoció personalmente y descubrió en él a un escritor de poemas y relatos sobre sus aventuras en Notre-Dame y en el World Trade Center, guiones de cine y un pequeño libro sobre equilibrismo. Según le contó él mismo, hasta una veintena de editoriales habían rechazado sus manuscritos. Finalmente Paul logró dar a la luz On the high-wire,el primer estudio sobre equilibrismo, "una especie de parábola, un viaje espiritual en forma de tratado".

La acción de Petit sobre las torres había pasado de ser única a ser irrepetible y adquiría una dimensión extraordinaria. Al fin y al cabo, de aquella soberbia materialista, de aquel desafío babélico, sólo quedaba la hazaña del espíritu, el poema inútil y efímero escrito en un espacio ya desaparecido. La inclusión de Petit al lado de otros grandes poetas y escritores, también funambulistas, como era Paul Celan, fue una verdadera premonición de Auster (1).